En este mundo simpático
la luna se ve frenética
si la observas desde el ático
tu piel se verá mimética
De pronto se abre una lápida
y empiezo a escuchar la música
tan lenta que se hace rápida,
tan rara que se hace mística
Y yo que soy hemofílico (por sangrón)
mi mundo se vuelve mágico
del amor soy un idílico
y la muerte, me hace trágico
Mi verso parece insípido
su perfume melancólico
y su tema es algo ríspido
tan ríspido... como un cólico
Con tanta palabra esdrújula
sin ton ni son su política
pienso que perdí la brújula
y pronto vendrá la crítica
La crítica es un estímulo
para hacer algo fantástico
mis fallas ya son un cúmulo
(diez años de su onomástico)
Con estos intentos prácticos
mis sueños se hacen artísticos
los locos y los didácticos
nos llaman: poetas místicos
Y yo como soy terrícola
y tal vez un poco alcohólico
mi tierra vitivinícola
hace mi versar bucólico
Con tanto alcohol soy soviético
mi tomar es matemático
y mi baile es tan frenético
que me veo rete simpático.
Ahí les dejo mi retórica
un verso que no es patético
la rima que no es histórica
de un hombre que no es poético.
Salvatore*
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